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Mostrando entradas de septiembre, 2011

Isla desconocida

Sentado en un banco

Todo poeta es, al menos en apariencia, un cronista de pequeñas cosas.
Como puede ser ese trébol que perdió una hoja en el día menos pensado.
O la imagen, tan desoladora, del ave de fuego que es único en su especie y vivirá cientos de años.
O la brisa que recorre de manera superficial el verde césped antes de estrellarse contra un árbol para bambolear sus ramas y sacudir su vestimenta para después seguir camino y dejar sin pétalos a una vieja rosa, tan lejos de su tiempo de gloria.
No conforme, buscará alguna nuca descubierta y provocará el erizamiento de los vellos de esa persona.
¿Qué estará pensando el hombre sentado en el banco?
Quizá en las sombras que amenazan la calma de su vida y que no es capaz de evitar.
Tal vez siente una cruda sensación en el estómago vacío de sentimientos que lo empuja a la nostalgia de esas antiguas soledades impenetrables.
Puede que no piense en nada, mas no lo creo porque en sus ojos se nota su pesar.
Seguro está buscando c…

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